Chaque espoir qui s'envole vous coupe un peu les ailes et très vite, vos pieds n'en peuvent mais de marcher.

Remontant en voiture après un long périple, j'allais tenter ma chance en amont dans un petit coin, dont j'ai le secret. Mes belles oiselles y avaient jusqu'alors toujours été fidèles à nos rendez-vous. Peine perdue, la place était vide. D'autres Chevaliers du Graal, croisés sur mon chemin, avaient, comme Don Quichotte, une bien triste figure.
Je décidais alors de partir en aval, à l'autre bout du "pays"... un petit paradis, que je me suis trouvé au hasard de quelque quête . Le soleil faisait fumer les prairies aux herbes étincelantes de rosée. Mon chien gambadait laissant des traces plus vertes dans les prés comme givrés.
Quand le premier fumet lui est venu au nez, queue tendue, truffe en émoi, Il n'a pas eu besoin de me le dire, Il fallait que je me tienne prêt. La sourde avait piété et rusait devant "Plume". Mais, truffe au sol, dans un petit galop ramassé sur lui même, il dénouait l'écheveau. Jusqu'à ce qu'au bout de son impalpable fil d'Ariane, fuse soudain un Žclair blanc.
Ce fut alors la fête... tous les deux, travaillant carré par carré, platière par platière, nous avons fait voler et voler encore ces merveilleuses petites boules de plume, qu'on appelle ici des rebecs et là des bécots. J'ai, ˆ vrai dire, assez mal tirŽ et "Plume", quand je manquais me fustigeais du regard... Néanmoins, à 3 heures, ayant atteint le tableau maximum autorisé, rassasié de visions magnifiques, repu des plaisirs de la quête et des joies de l'envol, mort de fatigue, de soif et de faim, j'ai déposé les armes.
Et dans la prairie déserte, presque nu , bras étendus comme un cormoran sur son rocher, je me suis fait sêcher au soleil d'automne, avant de repartir vers d'autres cieux, pour reprendre mes pinceaux et peindre d'autres tableaux.
Cyrille Jubert Octobre 2002